Ese niño

 Ese niño
que nunca jugo;
que perdio todas sus lagrimas
de la vida en pocos dias,
por el hambre que lo atosigo,
por la caricia siempre esquiva
cambiada en bofetadas;
por las palabras escuchadas,
perennes,
eternas,
vestidas de insulto
y blasfemia,
a gritos,
sin silencios de amabilidad.
Ese niño
que en su rancho de palos
bajo lluvia sucia
y sin sueños,
toca una lata por tambora
en sinfonia con los disparos
y la muerte
que le camina tan cerca.
Ese niño
se murio joven,
demasiado joven.
Ese niño
mato lo unico que podia matar
a su edad:
su memoria.

Hoy es un esbirro.